El Mar Que Nos Parió

2009-07-01T21:48:00.009-03:00

Vaivenes de un tren descarrilado

que toma por Avenida Callao

y a charlar se detiene

con el quiosquero de la esquina,

de ese barrio con tantos grises,

y transeúntes que usan

sombreros repletos de flores,

pañuelo en bolsillo del traje rayado

y esposa bien adornada

colgada del brazo igual que el bastón;

Poseedor esa cúpula,

que tan vistosa queda,

casa de palomas y sueños de poetas

que tocan el cielo con cada nuevo amor

con sus tejuelas de acero

llenando la calle de reflejos

que encandilan a los que pasan

idiotizándolos

los obliga a subir

al vagón azulado

confundido desde siempre con el cielo,

y el saludo al mandamás

que ya no los quiere por pecadores.

El murmullo de la gente que entra,

marca sus boletos

y se ubica en su lugar

charlando con el desconocido compañero

que hoy toca de amigo

por el solo hecho

del azar de quien reparte los lugares

les hace sentir a la muerte más cercana,

abrazándolos en cada palabra lanzada al viento

en cada llanto de enamorada que debe partir.

Un hombre gentil que se acerca

ofreciendo pastillas de naftalina para el aliento

y se saca el barbijo al saludar

mire usted señor, dice sin abrir la boca,

mire que se puede contagiar.

El tren arranca nuevamente

en vez de pitar: suena una de Gardel

con el bandoneón de Troilo y la cara de Perón

mi general, ¡que grande sos!

por la ventanilla Evita saluda

abrazada de La Süller by Soldán

y un par de compatriotas más

derrochando alegría a santiamén

regando los adoquines grises

hasta convertir la calle en río

y el río en mar

color marrón, marrón.

No se asuste compadre,

¡este no es el tren de la alegría!

solo un loco sueño de algún taxista

que dormido se quedó y a punto de chocar está.

Corrigió: Srita Noctambula

2009-05-05T16:53:00.003-03:00

Poesia circular
Pez espada
Puedo verla de perfil
Ondulandose en el mar

Mar

2009-05-03T22:29:00.005-03:00

2009-03-21T00:09:00.002-03:00

Un pequeño apunte desde la superficie de la tierra

Desde pequeño soñé con letras, soñé canciones y emociones. Cuando no sabia escribir, escribía sin sentido, volaba, cantaba, y movía a soldados y vacas con algún juego de granja que todavía no me acuerdo quien me regalo. Hoy preferiría usar la Royal que quedo de ese hombre que siempre en mi familia nos dignamos de llamar abuelo, quizás porque el se gano ese titulo casándose con mi abuela (cansándose capaz) y teniendo un rol paternalista con todos nosotros, aunque yo no lo conocí, murió una semana antes de mi nacimiento, pero a veces hasta dejando de lado a mi verdadero abuelo, ese ser que lo prefiero creer inentendido por el resto, que juntaba tornillos y todo lo que viera en la calle para seleccionarlo y guardarlo en una gran cajonera al estilo de las de las ferreterías que tiene en el lavadero de su casa. Creo que fue el que me dio el gusto por mirar aviones, aunque creo que nunca vimos uno juntos, pero mi memoria me dice que fue el quien estuvo en la escuela de mecánica de la armada, de el era ese avión de fundición, trofeo de algún merito que nunca me explicaron porque claro, nadie se acordaba. Si, ahora que lo pienso dos veces, era el y sus revistas viejas, llenas de publicidades inentendibles sobre repuestos de aeronaves, accesorios y todo para el aeronauta y era el que nos hacia pasar por ese Mirage que estaba en la entrada de un edificio en algún lado de la provincia de buenos aires.

Como verán mi memoria no es de las mejores, sin embargo esta llena de recuerdos que por algún lado tienen que salir. Hoy le toco a Elsi. Perdón, no lo presente, mi abuelo, Elsi Binaghi. Mi duda sobre su nombre alguna vez me la curo mi mamá, su hija, pues si, Elsi es un nombre a pesar de que no suene como tal y es de hombre. No imaginaria a Elsi si lo conociera con bigote y esa pelada llena de manchas que tiene coronándolo. De chico me buscaba por la casa, se la lustraba y me mostraba como brillaba. Como olvidarme de esa casa, siempre llena de cosas por descubrir, los discos, el olor, y la luz tenue entrando por la ventana del living que nunca se llenaba. El ruido del cuero de los sillones bajos, las flores de tela y plástico, con colores fosforescentes y el mueble lleno de tazas, platos, y cosas de colección, todas ellas sin importancia al lado del Citroën 3cv, modelo 28 en escala. Celeste, el Citroën celeste. Un Winco en la punta, nunca lo escuche sonar más allá de algún golpecito que le dábamos con mi hermana. El cuarto enorme donde guardaba de todo un poco, con la caja fuerte que en plena travesura trabe con toda la colección de estampillas adentro. Y si, no puedo dejar de leer los cuentos de Cortazar sin imaginar que ocurren en su patio, porque lleno de verde, gnomos y colores, era para mi una aventura que se daba pocas veces por año.

Ahora todo me parece chico y triste, las cosas viejas son solo viejas y no tienen la magia que me deslumbraba de niño. No es que Elsi ya no tenga ganas, ni que su calva se haya quedado ya sin brillo, creo que soy yo que crecí, que ahora me dicen adulto, grande, responsable y todo eso me llena de miedo. Por ahí también que ahora soy yo al que insipientemente le empieza a desaparecer el pelo de la cabeza, pero los ojos son los mismos, los míos y los de el, por eso siempre que veo que un avión, sonrió al cielo y me nace una sonrisa.

.·*

2009-02-21T17:10:00.000-02:00

Bienvenido amigo a mi tierra
Que canta entre llantos
De poco agua y mucha arena
Recorra los surcos que dejan los arroyos
Y el borde cambiante del mar
Animese a adentrarse
En sus dunas bailarinas,
En sus montes extranjeros
Dejese contagiar
Por el sol que cubre cada centímetro
De tierra negra y fértil
Bienvenido amigo a mi tierra
Que tanto a usted lo esperaba
Paseese por los campos de trigo
Y derroche su alegría
Porque le aseguro que no querrá volverse
Sin una sonrisa.

2009-02-02T00:56:00.003-02:00

Explotó en risas y colores a la luz del sol

Se corta el flequillo con cuidado, lo acomoda, de acá para allá y de allá para acá. Realmente no es que le moleste, que le disguste ni nada por el estilo. Solo el hecho de jugar con la tijera la divierte. Podría (¿debería?) estar haciendo mil cosas mas importantes, mujer de veintipocos años pero muchas obligaciones modernas y maduras, pero se escapo por abajo de los brazos de la responsabilidad (¿obligación?) para enfrentarse solo con ella misma, vidrio de por medio, en esta fría competencia. No cree que la que esta del otro lado sea su reflejo, mas bien la ve como a una retadora, competidora de la mas baja reputación, llena de odio y fieles reproducciones de sus sonrisas coquetas solo con el fin de confundir y lograr un penoso empate. La disputa se desarrolla entre la letra de una canción de radio, cantada a los gritos a la vez que, con un ojo cerrado y el otro abierto, da los golpes decisivos, los cortes cruciales, que de izquierda a derecha seccionan y definen la forma de ese rubio tamiz. Mas tarde va a agarrar su cartera amarilla de niña y sus ojos van a brillar al compás del sol y de la ciudad que no para ni siquiera para verla pero que, con una orquesta de mil bocinazos y millones de otros ruidos (martillazos, gritos, frenadas, golpes y mucha urbe en movimiento) compondrá una sinfonía dedicada a cada uno de sus pasos. Pero lo mas importante es que va a intentar ubicar a cada transeúnte entre los huecos que previamente corto, dio forma, modelo y todo lo que solo un artesano puede hacer, en su flequillo de trigo y oro.

2009-01-19T12:40:00.005-02:00

Misión Añatuya 2009

Soñar, cerrar los ojos y volar
en ese mar de ilusiones
que todas las noches toma rienda suelta
entre la almohada y tu cabeza
Ser capitán en océanos infinitos,
rubia en Nueva York,
ser todas esas cosas
que tu mirada nunca vió

.·*

2008-12-31T16:51:00.005-02:00

.·*

volvés

con la sonrisa latente

y los pies dispuestos

como quien llega

luego de un largo viaje

me miras

desde lejos

resumiendo el tiempo ausente

a solamente unos pasos

y un abrazo interminable

el tiempo es lo de menos

porque ya lo dominamos.

.·*

ahora, hoy

solo importa hoy

cuando se incendien los gigantes

y exploten los cielos

quiero verte quietita

vestida de amor

sentada en el borde

de mi vereda.

.·*

2008-12-27T21:36:00.006-02:00

Debout les morts!

y los muertos
se pusieron de pie
llenos de energía
de vida
colocaron sonrisas
en el sol
alzaron sus banderas
y corrieron
como amantes desesperados
por el campo de batalla
destruyeron enemigos
miedos y temores
cantaron victorias
lloraron a los caídos
siempre con la esperanza a flor de piel
ahora es momento de volver
a las tierras abandonadas
a construir
sobre las ruinas
de un pasado doloroso
llenar de colores los cielos
y las paredes de sueños
cambiarle la cara al presente
cantando amores
en la esquina de todos los barrios

.·*

2008-12-24T13:02:00.003-02:00

Aquel que se creía planta y decidió crecer

convertirse en flor, desprenderse

aprender volar en plena caída

solo viendo a los pájaros

cruzó montañas, ríos y desiertos

vivió en carne propia la sed

la desolación y el dolor

de andar solo en la vida.

combatió contra los miedos del desencuentro

y algunas lágrimas cayeron

regando los campos

de los países más lejanos

supo descender y caminar

correr mirando al cielo

y descansar con los ojos abiertos

respiro bocanadas de bellezas

de la selva mas furiosa

después de beber el agua de mil mares

siempre cantando tu nombre

figurando un encuentro

donde vestías de primavera

Conversó con los espíritus antiguos

que todavía lamentan

las almas robadas con el fusil

les contó tu historia y ellos le sonrieron

le dieron la bendición y siguió camino.

choco contra mil sueños desbastados

que deambulaban por cordilleras afiladas

con el dolor de los mas débiles e inocentes

comprendió, abrazó, rió y gritó

buscando siempre tus ojos

en el fondo del mar

el brillo que ilumina

el camino en plena noche

2008-12-08T16:30:00.004-02:00

.·*

juguemos a algo

tiremos palabras al viento

miremos como vuelan

les crecen alas y se transforman

planean y se enredan

en los cables de electricidad

producen destellos, chispas y relámpagos

y bajan a la tierra

aterrizan a los golpes

dando muchas vueltas

se magullan las rodillas

y se raspan el mentón

pero se levantan sonriendo

corren por el pasto

saltan y se ríen de todo

cuando te ven

se pegan en tu mejilla

acariciándote como terciopelo

susurrándote al oído

esas cosas que te hacen sonreír

boberías de felicidad

chiquititas como tu boca

pero que te hacen retorcer

como la enamorada

que se agarra del muro.

.·*

2008-12-08T01:12:00.006-02:00

¨vos podes darme días que tengan tus canciones¨

El mar se siente lejos, aunque la bruma todavía enceguece mi vista. La tormenta amenaza desde su simple debilidad, a pesar de que su enorme puesta en escena puede asustar al mas desprevenido de los amantes de ventana. Miro el fondo del vaso y me encuentro con la misma cara de siempre, borrosa entre los restos de algo que tomo hace mucho sin saber porque me hace bien o mal. Suspiro y vuelvo a tipear. Se me entrecruzan las palabras, se enroscan en mis dedos y no quieren salir a verla, no se animan, me bloqueo y me dan ganas de gritar, me siento atragantado, atravezado por mil sentimientos que mueren en el mismo instante en que intento sentarme a escribir.

Giro el vaso, buscando inútilmente juntar un ultimo sorbo. Refusila.
Toda la tarde, desde tu ultimo mensaje (único) no pude dejar de pensar. ¨no hay que dejar de sonreír nunca¨, todavía saboreo cada palabra como también tus besos, esos que de a poco se deshacen entre los labios estrechos y la madrugada latente, que marcaron un horizonte del cual no me quiero bajar. Pierdo el hilo. Constantemente lo pierdo porque tampoco se si tengo tan clara las cosas. solo quiero dejarme abrazar por el mar, por el viento y por tu brazos, por tus sonrisas que se adueñan del aire, del espacio y del sonido, lo dominan y lo revientan, llevan a nuevas sensaciones indescriptibles y simples a la vez. No me quiero olvidar del gesto de despedida, de cuantas veces me gustaría volverte a escuchar, de criticarte y morirme en un pantano de vergüenzas cuando estas en frente a mi.
Mañana va a volver a salir el sol y los consejos no son alentadores. igual necesitaba escribir esto, necesitaba gritarlo, necesitaba sacármelo y no es que sea reiterativo, pero las nauseas por las palabras encerradas dentro mio no podía soportarlas, se revolvian cada vez más, se mezclaban y confundían en un barrial lleno de flores de loto.

.·*

2008-10-20T16:59:00.001-02:00

vendedor a trabajar
que su mercadería
no se va a ir sola
empaqueteme dos
de aquellas seguridades
que tiene de azul
átelas con el piolín mas peludo
y papel madera para dibujar
las necesito para hoy
que voy a afrontar al destino
en una mesa servida
que preparó para mi
hizo guiso de postre
y ostras para cenar
uso sus mejores cubiertos
las servilletas bordadas
se puso el traje de gala
y sonrisa de cemento
no vaya a ser
que en medio de la disputa
se largue a llorar

.·*

2008-10-16T23:38:00.004-03:00

.·*

Hace tiempo no se me ve escribiendo por estos lados. No es que le haya sido infiel a esa mesa junto a la ventana, que los cúmulos de papeles, abollados y leídos, las tintas chinas de colores y algún que otro retazo de historia, convirtieron en mi escritorio, al cual bautice Eugenia, porque creo que las cosas a partir de que tienen nombre toman una importancia considerable. Obviamente, esto es totalmente discutible y olvidable. Tampoco llené las hojas de mi cuaderno ni las paredes del barrio, estuve inactivo, sin vida, sin aire, sin reflejos. A diferencia, me pasaron muchas cosas, buenas y malas, o buenas que se convirtieron en malas, porque no existen los hechos aislados, solo mentes que los separan para disfrutar mas los de gloria y terminar de enterrar en el olvido el resto. Es como un juego permanente, como una sinusoidal que positiva pasa a ser negativa y viceversa. Pero estoy seguro que mis manos volverán a crecer y a creer, que de ellas brotaran palabras que cantaran amores y desencantos, porque no puedo pasar mucho sin usarlas, como no puedo estar sin respirar.

.·*

2008-09-23T21:57:00.006-03:00

.·*

Pasaremos a destruir

todo lo que nos ligue a nuestro pasado,

lo que nos encadena.

historias fuera de moda

que se ahogan

con el minimo rocío de la mañana

para terminar de una vez

nuestras existencia

y darle calido inicio

a nuestra vida.

Mucho, poco o nada me importa

si en el camino se pierde algo

pero ya no quiero mentirme

no quiero juicios en mi cabeza

dolores en el alma

ni mentiras en mi corazón.

Voy dejar todo a un costado

y en este camino

comenzaremos

a escribir todo de nuevo

en una hoja de buen color.

.·*

lado A

2008-09-09T18:21:00.005-03:00

.·*

La boca naranja
y la mirada penetrante,
dulce y dolorosa,
que la vida hace perder
en mil días
y una sola noche de amor.
Rubia,
que camina por París
a pesar de no salir del Once
todo lo transforma:
el agua en oro
y el aire
en perfume,
penetrante
hasta el ultimo
de los rincones del alma
sin poder olvidarla
a pesar
de nunca haberla tenido
de no poder dejarla
aunque nunca la besé.
Acá,
desde mi silla,
miro al cielo
y le pido un favor:
quiero verte en la plaza
caminando,
llevando las flores
de la primavera
que nace perpetuamente
en vos,
en tu pelo,
en tus ojos,
y seguir tus pies
hasta la cintura
para perderme
en los campos dorados
de tus hombros
recortados del fino infinito
que te separa de la realidad,
esa
que a cada paso
dejas de lado
opacada,
destrozada por tu presencia.
Maldito,
maldito el aire que te rodea
maldito él,
que puede rozar
cada milímetro de tu piel.
Maldito yo,
que me acobarde
ante el susurro
de los sueños
y me quede sentado
escribiendo
estas lineas
que nunca en tu vida
vas a leer.

lado B

.·*

2008-08-22T13:27:00.001-03:00

...

que el sol de la mañana
te pegue en la cara
solo hace
que se pongan celosos
mis otros gustos
porque no encuentro
nada tan apetecible
como desayunarme tus besos
en pleno microcentro
con el cielo azul
de testigo

...

2008-08-18T05:04:00.003-03:00

Ya cayó la noche

y las malas noticias

las dijerí con la cena.

Escondido

en el rincon mas profundo

de las derrotas

busco ese halo de luz

que crei ver en algun momento.

Casi llorando

rezando a algún dios

pido recordar esas tardes

en que cante tu querer

2008-08-05T12:04:00.003-03:00

El sol enroscandosé

entra pidiendo permiso

por las grandes ventanas de mi casa

esquivando persianas y cortinas

enamorando a cualquiera

que se siente a desayunar

4 tostadas con dulce de leche

un mate amargo

y dos gotas de de felicidad

para arrancar bien el día

en que los amores

se presentaran bien vestidos

con moño y bombín

para morir por la tarde

cuando el sol se ponga

y la cena condimente

a base de laurel

el aire de mi escritorio

nunca pude romper mi corazón

un lunes por la tarde

siempre las noches fueron mejores

compañeras del desengaño.

Te voy a esperar

Mas que esperar,

te voy a odiar

y desear.

No quiero dejar

de leer a

Lorca por la mañana

ni de soñarte por la tarde

o recordarte por la noche.

Me confieso:

no recuerdo tu cara

pero si tus besos,

esos,

que nunca nos dimos,

los labios que nunca se juntaron

pero que siempre

tensionados

chocaron paredes

envenenándose de otras personas

que no corresponden

a los sueños que siempre tuve

y que siempre traiciono

los que prostituyo cada noche

en cada cama ajena

donde dejo mi alma

por dos centavos

y una taza de café

2008-07-29T00:01:00.003-03:00

El aroma al té de menta inundaba toda la habitación al momento de sentarme a escribir. Mi vieja royal dada por mi madre quien también la heredo de su familia, siempre me había inspirado al momento de empezar a esgrimir las primeras frases, lineas, párrafos y hasta hojas de lo que pronto se convertiría en mecha para encender algún asado. Poco a poco la tinta iba impregnando el papel, convirtiendo a los renglones en infinitos correderos de hormigas obreras. José un hombre morocho, trabajador del telégrafo, iba tomando forma a la par de Andrea rubia de ojos celestes y buena familia, su amor de la adolescencia. Siempre me gusto escribir, contadas veces incurrí en géneros amorosos y de poca trama pero con final feliz, aunque desde chico lo hacia sobre las paredes los muebles y el piso. Escribía sin saber escribir y eso me divertía. Como un hábil dominador del Esperanto, confundía a los lectores con mis jeroglíficos indescifrables, esos que intentaban copiar las letras que les veía escribir a mis mayores y también en las propagandas del canal de aire. Nunca me salían como mi cabeza las recordaba y en su lugar millones de lineas, tambaleantes por la mano insegura, se dibujaban salteando las betas de la madera de mi cama marinera. Atrás, desde el pasillo llegaban los gritos de mi mama, alarmada por la buchona de mi hermana, venia retándome aun antes de verme, y yo, sin entender como no se deleitaba con mi literatura, la cual constantemente censuraba con retos y penitencias.

A diferencia de ella, yo podía releer mis mensajes una y mil veces con un y mil significados diferentes. A veces las traducía dándole honores fúnebres a mi tortuga, desaparecida en un asado dominical, soleado y familiar, en la vieja casa de la esquina. Otras veces recordaba a algún amor del barrio que se llamaría una y mil veces Valeria.

Hace poco volví a dormir en aquella cama. pero con la diferencia de que ahora crecí y accedí a hacerlo en la de arriba, aquella inaccesible fortaleza a la cual solo los mayores de piernas largas capaces de saltos sobrehumanos como para alcanzar terrible altura eran capaces de conquistar. Ahora es mi tortura pegar el salto cada mañana, para salir corriendo a la facultad a causa de no escuchar el despertador. Pero peor es que ya no están mis obras anónima, primas y queridas, supongo que alguien borro mis letras, aquellas caligráficamente horribles, pero de enorme valor sentimental. Desaparecieron los escritos del niño que profetizaba a los dinosaurios que volverían algún día a dominar el mundo lleno de personajes de plástico y autos voladores hechos de Rasti, destruyendo invaluables documentos históricos de un mundo de fantasía que no volverá jamás.

2008-07-22T20:29:00.002-03:00

no tengo un amor

ni siquiera ficticio
ni de esos
en que los dos nos engañamos
fingiendo que nos queremos
que nos deseamos mas allá de la carne
que me gusta tu aroma
que te gustan mis ojos
nos decimos palabras dulces al oído
y te espero todos los días
en la vereda de enfrente.
no lo tengo
como tampoco me queda inspiración
mis tintas se acabaron
se terminaron mis palabras
y se callo mi boca
no entiendo
como no me di cuenta
de este final
suicidio de mis ideas
cancelación de mis amores
solo queda
lo que hay al paso
eso que se vive instantáneamente
y dura tanto como un soplido
como un fósforo
que tras un fogonazo
se consume tranquilamente
y en poco tiempo.

querer/desear/buscar

2008-07-11T21:34:00.007-03:00

Noche

2008-07-02T21:10:00.002-03:00

Quiero comprar un globo
rojo redondo
y volar por el horizonte
Juntar con el dedo
la bruma del mar
y regalárselo a una niña
de moño azul
y sonrisa ajustada
con tornillos y arandelas
Quiero brillar como las estrellas
que en esta puta ciudad no se ven
Quiero ser esas tres
que se le animan a mi ventana
en las madrugadas frías de abril
con la cara redonda y destellante
iluminar las madrugadas
de los poetas enamorados
y de los delirantes.
Quiero saltar por las veredas
y que la gente me vea, me insulte
y que me tomen por irracional
o loco quizá
y sigan su camino
su vida aburrida
Quiero querer
quiero besar
a las personas desconocidas
saludarlas con mi sombrero
en la plaza del pueblo
y a la vuelta de la esquina

2008-05-29T22:52:00.002-03:00

El asiento naranja
Me mirás

La impaciencia en el aire
Tu pelo tan negro

El sol por la ventana
No dejas de mirarme

Las sombras duras de la mañana
Tus ojos celestes

El motor en marcha
Las casualidades anteriores

La barrera baja
Tu sonrisa

El tren que no pasa
Algo buscas

Las bufandas que caminan
Quiero poder decirte algo

Cierro los ojos
Arranca el colectivo

Imagino que charlamos
Sentados

Mirando al río.

No olvidar que---------

Cosas que quiza puedan pasar en Alberdi y Pringles

2008-05-19T23:58:00.001-03:00

Tengo ganas de verme

de encontrarme en una esquina

que mi cara me resulte conocida

que me llame la atencion mi perfume

mi ropa y mi pelo

¨que pelado¨

pensar en lo hondo

que pinta de boludo

y seguir

no decir mi nombre

ni pronunciar nada

que pueda llamar mi atencion

porque no quiero enfrentarme

a algo que no voy a poder dominar

porque me temblarian las piernas

y mi palabras no se corresponderian

con mis pensamientos

por miedo a descubrir

un rostro oscuro

un alma fria

y muchas pelusas en mis bolsillos

no quiero

no quiero eso

por eso corro

lejos de ahi

lejos de la esquina

y cruzo a la vereda de enfrente

para no verme mas

para llegar a mi casa

entrar

y cerrar con llave la puerta

2008-05-17T11:49:00.004-03:00

Los boletos se amontonan sin cesar sobre mi escritorio. De aquí para allá anuncian destinos que ya no visito, ramales que no quiero transitar, andenes que antes solía pisar pero que ahora vacíos de mi presencia quedaron. no quiero preguntarme ¿a donde fueron? porque se que ya no existen mas. los colores se dispersaron para formar nuevas constelaciones amarillas, rojas y verdes. No me siento mal, siempre hay lugar en mi repisa para un poco de nostalgia y una foto con vestido naranja.

Hoy es hoy

El presente, gran regalo de los dioses para nosotros. Olvidar todos los problemas del ayer ni planificar futuros lejanos ni cercanos. Liberarse como una paloma en acto de paz, día de independencia, churros y torta fritas. las negras bailan al ritmo de una música incomprensible para los occidentalisimos cerebros de esta ciudad, se pasean con sus cestos de ropa sucia en la cabeza con una felicidad inentendible: ¿sos pobre y feliz? ¡imposible! gritan a coro las voces burguesas. Canta, canta, canta la negra vivaz, canta y mueve como una pluma sus viejas carnes. Pelea contra el destino que te condena, no te dejas convencer negrita pelea

negrita que baila en una pata
no se deja convencer de lo que pasa
esa es su forma
de ganar mil batallas
baila y canta esta canción
negrita que lava ropa sucia
de su Barón patrón
no le importa la situación
cada vez peor
si tiene su canción
¿que importa si yo hoy me muero?
si esta contento mi corazón
y que paso si usted se muere
habrá un gran festejo hoy
negrita que amasa con manos duras
que le sonríe al sol
negrita que amontona las penas
en el único cajón
para dejarlas volar un día
sos amiga de la tierra y la vida
sos amiga de esta canción

2008-05-12T15:17:00.003-03:00

Ding Dong
(ese estrepitoso ruido de aeropuertos)
pasajeros del vuelo
4567
por favor acercarse
a la puerta nº13
para comenzar el embarque

Nunca até mis cordones por miedo a aque algún día no sepa como desatarlos, a olvidarme del sistema de hábiles enredos que quien sabe el nombre de su autor, esa forma de abrazarse que tienen las sogas y que permite que no se suelten jamas, permanenciendo unidos a envidia de los humanos y sus frágiles relaciones que mas que nudos de cuerda son como esas cosas enceradas que se patinan aceitosamente hasta separarse y caer. Miro el piso. Al lado de mi pie una pelusa se posa con mi zapato. Unos nenes juegan, corren, con lo poco que se puededivertir un infante en una sala de espera. Las luces artificiales, blancas radiantes, pero artificiales siempre prendidas a pesar del terrible sol que dora el horizonte.Mis ojos ya no lloran porque hace rato que no lo hacen pero es inevitable sentir esa tristeza, que desde niño, me causan los viajes solitarios y los atardeceres en las ventanas de las aeronaves.

Estruendo. Aterriza uno de esos armatostes. Mil ventanas, 3 mil cabezas, 6 mil pies, nada interesante. O quizá si. Por ahí justo en el asiento 65, pasillo a la izquierda, lejos del ala, cerca de la cola, donde todo se hace cada vez mas fino en los aviones de cabotaje, con la cabeza apoyada en el vidrio, va sentada una mujer, que mas que mujer es joven y muchacha, piel que no es blanca ni negra, ojos que no son ojos y un pequeño sentimiento naciendo de un lugar que ni ella misma conocía, de que hay un hombre que mas que hombre es joven, con pelo de dudosa existencia, novela de hojas amarillas y rayadas entre las manos y cuatro dolares en la billetera, que mira sus zapatos y a su vez mira los cordones, que algunos osan en llamar agujetas, y piensa en la joven muchacha que lo esta pensando. Y la idea los une como a nadie, y el amor los fusiona como si verdaderamente fueran uno. No saben su fecha de cumpleaños, ni su color de ojos. No conocen lo que leen, ni a los que al otro rodean. Pueden sentir sus aromas, pero nunca sabran sus nombres. Ellos nacen cada día en cada pensamiento compartido, en cada beso dado a otro y en cada sonrisa a una azafata distinta. Ellos no se conocen, no se van a cruzar hoy ni lo harán en toda su vida, porque ya se besaron en los sueños dormidos y también en los despiertos, porque se abrazan en cada esquina, porque se saludan cada vez que miran al cielo.

Si, puede pasar.

(originalmente salio del cencerro de la vaca que habita en el tejado)

Exit

2008-05-01T14:00:00.005-03:00

dorado

2008-04-25T01:28:00.003-03:00

¿Qué pasa con las cosas
que no son ni humanas ni cosas?
cuando desaparecen, ¿a donde van?
¿a dónde fueron las miradas
que cruzamos por largas tardes?
no traía diarios
no saludaba con la pata
no tenía buen pelo
ni se aguantaba las ansias de morder
no era ejemplar
pero nuestras miradas
eran guerras
con flechas que iban y venían
que lastimaban
y amaban
sangraban
y dolían
desde lejos
a través de la ranura
de la puerta
podíamos dispararnos
en invierno
o en verano
con frío
sol o lluvia
siempre
nos mirábamos
y no halábamos
¿qué será de nuestros silencios?
¿en dónde quedan nuestros duelos?
los celestes contra los marrones
los humanos contra los caninos
esta noche me aseguraron
que ellos tienen un cielo aparte
espero que lo encuentres
y me mires desde ahí

porque te voy a estar buscado

(a Cherri)

2008-04-23T18:39:00.002-03:00

si
hoy te espere
sentado en el cordón
...
no saliste de tu saguan amarillo
conté 354 piedras
cuatro caracoles
y 86 zapatos
varios con los cordones atados formando una flor
Entre las nubes
vi pasar un sacerdote volador
de sotana negra al viento
con mil globos de colores
atados a su silla
de playa, de verano.
Le pedí si me llevaba
si me ayudaba a salir de acá
me dijo que solo lo haría
si le enseñaba a tener fe
le convide un abrazo
y una flor
su cara se resplandeció
acompañada de una gran sonrisa
me presto los globos azules
para que se confundan con el cielo
me los ató en la muñeca
30 de cada una
y se fue silbando
una canción de amor
de esas
que se pegan con facilidad
como la pelusa a un caramelo.

2008-04-22T10:21:00.002-03:00

¿Volar con los pies en la tierra?
es fácil
solo necesitar
vivir saltando
ir al supermercado saltando
ir a la facultad saltando
vistasé saltando
pero tenga cuidado
practique mucho primero
con saltos lentos
repeticiones cortas
porque ya son varios
los que se han visto cubiertos de yeso
entablillados y vendados
luego de sucumbir ante los enredos
de un pantalón mal puesto
o simplemente
de pisarse los cordones.
pero nunca se detenga
nunca deje de saltar
por más que Dios se lo pida.
mucha gente lo va a tomar por loco
por atleta
o por sin sentido
pero usted debe saber
estar seguro de si mismo
y a cada critica
regalelé una flor.
si no deja de saltar
algún día llegara a un barranco
a un puente
o subirá saltando la escalera
del edificio más alto
de la ciudad más alta
del mundo más alto
y desde el borde de la terraza
dará un salto más salto
con el que logrará
despegar los pies de la tierra
así
libre y sonriente
estará volando
y acariciándole
las cabezas a los que
todavía caminan
por las grises veredas
de su ciudad.

Los Pakidermos

2008-04-11T20:34:00.013-03:00

My Space de Los Pakidermos

2008-04-10T14:31:00.002-03:00

(para las almas sensibles de esta maldita ciudad)

¬

2008-03-31T22:55:00.002-03:00

No quiero
zapatos que no sean mios
ideas desconocidas
ni fragancias ajenas
en mi cama.

No quiero
saber que decir
tener todo calculado
pensar solo cuando quiero.

No deseo
ser un desesperanzado
un autómata
ni caminar
solo por caminar.

Pido una esperanza
una luz que guíe
una trayectoria intuitiva
algo, un poquito
de ayuda para no perder la fé.

2008-03-29T21:44:00.003-03:00

(doble click para verla bien!)

Verde cartel

2008-03-11T01:20:00.005-02:00

Los hermanos del medio

2008-03-03T04:03:00.003-02:00

Verano

2008-02-22T02:19:00.001-02:00

2008-02-20T03:09:00.003-02:00

2008-02-20T02:55:00.002-02:00

Como la taza que pasa
varias veces
de la mesa a mi boca
y vuelve
a posarse lentamente
luego de un largo sorbo
pasa mi vida
y mis mujeres
que duran menos que un suspiro
pero mas que mil vidas
No las quiero soltar nunca
pero las quiero
a veces
bien lejos
pero siempre

bien cerca
Depende del momento
todo depende del momento
Ahora que estas a mil kilómetros
y acá a 7 cuadras
también en el barrio verde
yo no se por donde buscarte
no se como llegar
si dividirme
o ir un rato a cada lado
dejar un dedo para cada piel
para cada rostro
unas palabras para cada sonrisa
pero una sola canción en mi cabeza
la que me guía
sin saber a donde.

2008-02-17T14:54:00.003-02:00

2008-02-15T12:38:00.003-02:00

(NatuRealeza)

2008-02-13T23:49:00.003-02:00

¿Qué mas le puedo pedir?
aspirar a lo celeste
que siempre dura
por favor
ciudad
escupime de tus entrañas
devolveme a mi lugar
que no es en vos
que no es acá

100

2008-02-12T21:02:00.001-02:00

(felicidades)

carnaval toda la vida...

2008-02-08T22:06:00.000-02:00

...y una vida junto a vos.

2008-01-02T02:32:00.000-02:00

[TDEDYLCRYQYMM]

Tengo ganas de escribir un libro
De un tirón
En esta noche
De pim a pam
Y de pam a pum
Llenar hojas amarillentas
Con tinta
Redondeando las letras
Y las palabras
Que endulzan las vidas
Y llevan al lector
Más allá de todo
Más acá de nada

...

que llega otro nuevo año

que se somete a la espera

que se haga verdadera

tu locura y tu ilusión
...

[el príncipe]

Antes del atardecer

"¡No hay batalla peor que las que se disputan contra el tiempo!" Exclamó un viejo relojero mientras ajustaba ritmicamente un diminuto tornillo de la máquina de un reloj que sabía que pronto iba a morir.
Afuera un niño juega con una pelota mientras espera que los pájaros rebeldes, que son el amor, se posen en el cable del tendido eléctrico para desenfundar su honda y dispararles con rústicas, pero cuidadosamente seleccionadas, piedritas de la calle. Rara vez caen don pájaros de un tiro, pero cuando sucede, el niño llora desconsolado y reza, pidiéndole perdón a Dios y ofrece el sacrificio de 4 grillos para que revierta esta situación tan dolorosa.
"¡Hay que encontrarla!, ¡Hay que encontrarla ya, por el bien de todos!" Grita eufórico el comisario refiriéndose a la amante del pueblo, interrumpiendo así por 5º vez el salmo que es leído en latín y nadie entiende lo que dice, por lo que todos aprovechan para gritar sus problemas. Pero es inevitable no observar que esta vestido de gallina ponedora, cosa que en cualquier otro lado, dígase el Arco del Triunfo o el Obelisco, desacreditaría su autoridad y nadie le prestaría atención. Pero acá todos nos conocemos demasiado por lo cual la ley y las quejas importantes no se esconden tras placas de metal, ni los enamorados se ven necesitados de caminar de la mano.
Luego de una larga discución sobre si era realmente necesario los servicios de la mujer en cuestión, se inicia la búsqueda, la cual resulta mas que sencilla ya que el pueblo se ve limitado a tan solo dos cuadras y una idea. Y es así que el comisario vestido de gallina y el resto del pueblo vestido de pueblo encuentran al niño llorando junto a los dos pájaros rebeldes que eran el amor y descubren que la amante del pueblo ha muerto y con ella su verdadero amor, que no era del pueblo y vestía de extranjero.
Todos lloraron y usaron sus mejores pañuelos, aquellos que había bordado la abuela de la abuela de la abuela de quien sabe que abuela, para limpiar sus narices. Todo el duelo duró una semana, ni más, ni menos. Fue hasta que llego otra extranjera, también de lindos cabellos, a quien vistieron con las ropas de la amante y convencieron de que ella no era de allá, si no que de aquí. Al niño le compraron un sueño y cuatro crayones y, aprovechando la distracción de quien ve por primera vez un color, le quitaron su honda por miedo a que mate nuevamente dos pájaros de un tiro.

2007-12-21T22:57:00.000-03:00

Bajamos desde las montañas descalzos, corriendo, viéndonos vulnerables ante las espinas y las piedras filosas del camino. Traemos mochilas cargadas de derrotas y frustraciones, pero, dispuestos a renacer, las enterramos para que florescan la próxima primavera.
Es prácticamente imposible que no salgamos heridos, pero el dolor es dulce y nos hace seguir adelante. No somos muchos. No se imaginen grandes tropas ni mucho mas. Nuestras balas no matan, ni es negra nuestra pólvora. Atacamos con palabras y colores y no hay blindaje en el mundo que estas municiones no penetren.
Nuestra sonrisa, imborrable, es regalo del sol y representa nuestra alianza con los astros, guias y compañeros en el camino y es ella también nuestra arma letal. Porque es mas que sabido que nada, ni nadie puede derrotar a un ejercito de amantes sonrientes.

Las Plazas

2007-12-11T22:49:00.000-03:00

La partida se ve difícil. Pensaran que soy fanático del ajedrez, pero es solo un gusto que me doy ante tan excelente juego. Mi ejercito negro se ve muy disminuido: Rey, un alfil, algunos peones, una torre y la reina. No, ya no. Mi desconocido rival acribillo a mi soberana. Uno va a las plazas y juega con cualquiera que este libre, esto hace que hoy te enfrentes con tu primo, un perfecto nadie, casi dueño de una verdulería, que encuentra en el juego su única escapatoria de una condenable rutina diaria, con hijos, mujer, perro un auto, que pasa mas tiempo roto que andando. O quizás te encuentres intentando fracturar una inexplicable defensa armada por el campeón metropolitano o hasta quizá el sudamericano, si es que pasa por acá y no le molesta limpiar un poco los grises bancos de cemento llenos de excremento de paloma. Pero yo se que este hombre no era campeón de nada, por lo menos no de ajedrez. Uno, aunque no conozca a todos, siempre algo se entera. El tenia una forma muy refinada de jugar. Desde el momento en que ordenaba las piezas para comenzar al partida, la forma de sujetar los peones solo con las yemas de los dedos, como quien no quiere reventarlos, hasta la forma de sentenciar al adversario con una voz baja y risueña.
Cada vez menos piezas, jugadas acotadas y no se le borraba la sonrisa en la cara. Una gota de sudor bajaba, fría, por mi pecho. Dos movimientos y ¡Jaque!. Lo miré con placer. Pareció gustarle. La mueca de alegría era cada vez mas grande y es obvio que me regalo dos o tres jugadas para verme feliz, alegre, saboreando una posible victoria. Pero enseguida, corrió un alfil, un grito de un nene en las hamacas, los aplausos por la victoria de un novato en la mesa de al lado, acomodó su reina, la luz del sol que se filtra por entre las ramas de un viejo nogal e ilumina a uno de mis maltrechos peones y ¡Jaque Mate!
Mis ojos no podían entender. El se levantó y se fue sin decir nada, con la cabeza gacha, por el camino de ladrillos.

(otros textos mios y de amigos en EL CIRCULO REDONDO)

2007-12-06T22:19:00.000-03:00

(doble click para verlo mas grande)

2007-11-27T19:57:00.000-03:00

¿Pero que tenes en la cabeza pelotudo?

En mi cabeza se juegan torneos de truco y de ajedrez, las buenas ideas hacen pareja con las malas para ganarle a los sentimientos que son bastante tramposos y se suelen salir con la suya. Debajo de la mesa se esconden los miedos, tiemblan y sudan temerosos de que los descubran y los superen. Merodeando por el fondo seguramente hay un escritor, un viejo y un niño, los tres jugando a la rayuela que esta pintada con tiza en el piso. Los colores impregnan las paredes y el cielo se confunde con el mar en mi cabeza.
En alguna cornisa se tambalean las ideas tontas riéndose de como las serias las intiman a bajarse en ese mismo instante por la tonta posibilidad de caerse y los amores, al ritmo de un melodía , pegan papeles amarillos escritos en tinta china con poemas de Neruda o quizá de Prevert por todas partes dedicados a Ella. Seguramente también hay un artista que nunca termina de explotar, un escritor que recién esta siendo fecundado y mucha música que resuena y hace bailar a todos los que allí conviven.
Cada tanto hay problemas, discusiones, desacuerdos y algún temblor sacude a mi cabeza y todos caen al piso, se lamentan y algunos hasta se animan a llorar. Así pueden pasar horas o hasta días pero siempre alguno se levanta y empieza a armar todo nuevamente y le pide al escritor que narre lo acontecido de una manera hermosa y a los amores que con urgencia vuelvan a su tarea para alegrarle el día a todos.

La sombra de un tal Don Quijote increpando los tanques de agua en medio de una intensa lluvia

2007-11-23T22:27:00.000-03:00

(doble click en la imagen para verla grande)

Desde la terra(za)

2007-11-21T01:28:00.000-03:00

Un lunar
dos lunares,
tres lunares:
Tu cintura.

Cuatro lunares,
cinco lunares,
seis lunares:
tu pecho.

Siete lunares,
ocho lunares,
nueve lunares:
tu boca.

Diez lunares,
once lunares
y luego del doce
solo el cielo es el limite.

Un escrito de un lunes primaveral

2007-11-16T10:24:00.000-03:00

Te dejo

con los amores de primavera

y las hojas que, verdes, reflejan deseos

de renacer,

de vivir

y de morir nuevamente después del verano.

Nunca será más larga su vida,

Pues todos sabemos

que tan efímeros somos.

2007-11-11T01:15:00.000-03:00

Una primavera eterna será mi vida.
Idas y vueltas, sol y lluvia.
Un día frío, otro calor,
una noche de alegría, otra de dolor.

Una primavera eterna será mi vida.
Incertidumbre el futuro, Incertidumbre el pasado.
Bichos vuelan molestos,
no se como estoy avanzando.

Una primavera eterna será mi vida.
un día flor, el otro pájaro.
Me cuesta decidirme,
si invierno o si verano.

2007-11-07T23:41:00.000-03:00

Todavia no entiendo de donde me conoces.

Me puedes explicar?

Todos se obstinan en confundirme!

perdon si lo hago en este momento,

no deseo rechazarte,

mucho menos alejarte.

Solo quiero saber tu historia,

que libros dejaste

y cuales verdaderamente te olvidaste.

Tus relaciones pasadas me importan

tanto como la ubicacion de tus lunares,

fidedigna cuadrilla que podria trazar

un geografo con tu cuerpo

tal como un mapa que contiene todos los puertos

por donde se puede de este mundo escapar.

2007-11-05T01:00:00.000-03:00

Ni un solo rasguño, ni siquiera un barro.
Piel de durazno, labios de vidrio.
Ni siquiera tu sweater tenia bolitas.
Ojos redondeados, cabellos de oro.
Bastante cerca de la perfección corrías,
yo me quede sentado.

Operacón Masacre

2007-10-29T18:42:00.000-03:00

Más cerca de la ruta pavimentada, Livraga también se ha quedado quieto, pero infortunadamente para él, en una posición distinta. Está caído de espaldas, cara al cielo, con el brazo derecho estirado hacia atrás y la barbilla apoyada en el hombro...
Además de oír, él ve mucho de lo que pasa: los fogonazos de los tiros, los vigilantes que corren, la exótica contradanza de la camioneta que ahora retrocede despacio en dirección al camino. Los faros empiezan a virar a la izquierda, hacia donde él está. Cierra los ojos.
De pronto siente un irresistible escozor en los párpados, un cosquilleo caliente.
Una luz anaranjada en la que bailan fantásticas figuritas violáceas le penetra la cuenca de los ojos.
Por un reflejo que no puede impedir, parpadea bajo el chorro vivísimo de luz.
Fulmínea brota la orden:
–¡Dale a ése, que todavía respira! Oye tres explosiones a quemarropa. Con la primera brota un surtidor de polvo junto a su cabeza. Luego siente un dolor lacerante en la cara y la boca se le llena de sangre.
Los vigilantes no se agachan para comprobar su muerte.
Les basta ver ese rostro partido y ensangrentado.
Y se van creyendo que le han dado el tiro de gracia. No saben que ése (y otro que le dio en el brazo) son los primeros balazos que le aciertan.
El fúnebre carro de asalto y la camioneta de Rodríguez Moreno se alejan por donde vinieron.
La "Operación Masacre" ha concluido.

Operación Masacre - Rodolfo Walsh

2007-10-24T14:54:00.000-03:00

-No debe usted entregarse a deseos en los que no cree. Se lo que desea. Pero tiene que saber renunciar a esos desos o desearlos de verdad. Cuando llegue a pedir con la plena seguridad de que su deseo va a ser cumplido, éste será satisfecho. Sin embargo, usted desea y al mismo tiempo se arrepiente de ello con miedo. Hay que superar eso. Voy a contarle una historia.

Hermann Hesse
(Demián)

2007-10-14T02:14:00.000-03:00

PARA BARBARA - Jacques Prévert
(En lugar de Bárbara pueden colocar su propio nombre, yo colocaré alguno en mi cabeza)

Acuérdate Bárbara
Llovía sin cesar en Brest aquél día
Y marchabas sonriente
Dichosa embelesada empapada
Bajo la lluvia

Acuérdate Bárbara
Llovía sin cesar en Brest
Y me crucé contigo en la calle de Siam
Sonreías
Y yo también sonreía

Acuérdate Bárbara
Tú a quién yo no conocía
Tú que no me conocías
Acuérdate
Acuérdate pese a todo aquél día
No lo olvides

Un hombre se cobijaba en un portal
Y gritó tu nombre
Bárbara
Y corriste hacia él bajo la lluvia
Empapada embelesada dichosa
Y te echaste en sus brazos

Acuérdate de eso Bárbara
Y no te ofendas si te tuteo
Yo tuteo a todos los que amo
Aunque los haya visto sólo una vez
Tuteo a todos los que se aman
Aunque no los conozca

Acuérdate Bárbara
No olvides
Esa lluvia buena y feliz
Sobre tu rostro feliz
Sobre esa ciudad feliz
Esa lluvia sobre el mar
Sobre el arsenal
Sobre el banco d'Ouessant

Oh Bárbara
Menuda estupidez la guerra
Qué has llegado a ser ahora
Bajo esta lluvia de hierro
De fuego de acero de sangre
Y el hombre aquel que te estrechaba entre sus brazos
Amorosamente
Quizás ha muerto o desaparecido o vive todavía

Oh Bárbara
Llueve sin cesar en Brest
Como solía llover en otro tiempo
Pero no es lo mismo y todo está estropeado
Es lluvia desconsolada de duelo espantoso
Ni siquiera es ya tormenta
De hierro de acero de sangre
Simplemente nubes
Que revientan como perros
Perros que desaparecen
En el remanso de Brest
Y van a pudrirse lejos
Lejos muy lejos de Brest
Donde ya no queda nada.

2007-10-09T21:29:00.000-03:00

Hombre
Silvio Rodríguez

De quererte cantar sufro disnea
bastante más allá de los pulmones.
Tu sombra brilla hoy en la pelea
mayor de la conciencia y las razones.
Por ti canto de pecho,
como el sueño en que giro
y leve, como aún respiro.
Por ti adelanto trecho
a lo que falta en tono
y canto lo que no perdono.

Hombre, hombre y amigo,
aún queda para estar contigo.
Hombre, hombre sin templo
desciende a mi ciudad tu ejemplo.

Supiste cabalgar contra quien odia
desde su torre de odio y exterminio,
pero, en mi parecer, te dio más gloria
el alma que tallaste a tu dominio.
La medicina escasa,
la más insuficiente
es la de remediar la mente.
Y la locura pasa
risueña cuando engaña,
cual odio de la propia entraña.

Hombre sin apellido,
un poco de piedad te pido:
hombre, ay, todavía,
que un tanto más allá está el día.
De la melena inculta a la calvicie,
del número inicial a lo incontable,
desde la tumba hasta la superficie,
tras breve veinte tan multiplicable
me llega un canto alado
de fiebres de la infancia,
me brota la invención del ansia
y entero y mutilado,
furiosamente a besos,
te doy mi corazón travieso:

Hombre, hombre sin muerte,
la noche respiró tu suerte,
hombre de buen destino,
y hay luces puestas en camino

a 40 años, la lucha es la misma.

...la lluvia en el pelo, no importaba nada....

2007-10-01T16:09:00.001-03:00

A Victor y ella.

Mi vida es un vestido de verano

2007-09-19T01:41:00.001-03:00

¡Te odio! ¿Por qué te tuve que ver? ¡¡porque!!. No quiero saber para que te tuve que escuchar, ¿Por qué me tuve que fijar? ¡¡Porque soy envidioso!! asi te capte, por envidia, asi que tengo bien merecido esto, este castigo que me estas dando. ¿Te diste cuenta que fue por envidia no? Es tan obvio que si, que lo notaste en mi mirada, en mis gestos. Por eso no me hablas, por eso no me dejas acercarme, me aborreces, me negas, solo te aprovechas, agarras lo que queres y rapido te alejas, te vas, no me podes ni ver. Si lees esto, es asi, es lo que siento. Si lees esto y me decis algo, seguro que voy a negar todo, voy a poner una risa tonta que oculte la furia que tengo contra vos, y vos me vas a mirar y me vas a dominar, me vas obligar a arrodillarme y yo como el mas fiel esclavo, aunque suene totalmente cursi, asi de rapido te voy a hacer caso, me voy a humillar, a dejar escupir en la cara por tu insulto, por tu sonrisa, por tu mirada, por todo lo lindo que tenes. Si te veo ahora dejo de escribir porque me olvidaria de que quiero rebolearte algo, de que quiero estar solo, de que ni me habia fijado en vos a pesar de tenerte en frente, solo para ponerme a pensar en que te tengo que caer bien, en medir mis palabras a pesar de que odio hacerlo, en cuidar mi aspecto a pesar de no ser superficial, en pensar en que algo entre nosotros es posible.

Una flor amarilla

2007-09-14T02:11:00.000-03:00

(Lago Argentino, El Calafate. Marzo 2007)

Parece una broma, pero somos inmortales. Lo sé por la negativa, lo sé porque conozco al único mortal. Me contó su historia en un bistró de la rue Cambronne, tan borracho que no le costaba nada decir la verdad aunque el patrón y los viejos clientes del mostrador se rieran hasta que el vino se les salía por los ojos. A mí debió verme algún interés pintado en la cara, porque se me apiló firme y acabamos dándonos el lujo de la mesa en un rincón donde se podía beber y hablar en paz. Me contó que era jubilado de la municipalidad y que su mujer se había vuelto con sus padres por una temporada, un modo como otro cualquiera de admitir que lo había abandonado. Era un tipo nada viejo y nada ignorante, de cara reseca y ojos tuberculosos. Realmente bebía para olvidar, y lo proclamaba a partir del quinto vaso de tinto. No le sentí ese olor que es la firma de París pero que al parecer sólo olemos los extranjeros. Y tenía las uñas cuidadas, y nada de caspa.
Contó que en un autobús de la línea 95 había visto a un chico de unos trece años, y que al rato de mirarlo descubrió que el chico se parecía mucho a él, por lo menos se parecía al recuerdo que guardaba de sí mismo a esa edad. Poco a poco fue admitiendo que se le parecía en todo, la cara y las manos, el mechón cayéndole en la frente, los ojos muy separados, y más aun en la timidez, la forma en que se refugiaba en una revista de historietas, el gesto de echarse el pelo hacia atrás, la torpeza irremediable de los movimientos. Se le parecía de tal manera que casi le dio risa, pero cuando el chico bajó en la rue de Rennes, él bajó también y dejó plantado a un amigo que lo esperaba en Montparnasse. Buscó un pretexto para hablar con el chico, le preguntó por una calle y oyó ya sin sorpresa una voz que era su voz de la infancia. El chico iba hacia esa calle, caminaron tímidamente juntos unas cuadras. A esa altura una especie de revelación cayó sobre él. Nada estaba explicado pero era algo que podía prescindir de explicación, que se volvía borroso o estúpido cuando se pretendía—como ahora—explicarlo.
Resumiendo, se las arregló para conocer la casa del chico, y con el prestigio que le daba un pasado de instructor de boy scouts se abrió paso hasta esa fortaleza de fortalezas, un hogar francés. Encontró una miseria decorosa y una madre avejentada, un tío jubilado, dos gatos. Después no le costó demasiado que un hermano suyo le confiara a su hijo que andaba por los catorce años, y los dos chicos se hicieron amigos. Empezó a ir todas las semanas a casa de Luc; la madre lo recibía con café recocido, hablaban de la guerra, de la ocupación, también de Luc. Lo que había empezado como una revelación se organizaba geométricamente, iba tomando ese perfil demostrativo que a la gente le gusta llamar fatalidad. Incluso era posible formularlo con las palabras de todos los días: Luc era otra vez él, no había mortalidad, éramos todos inmortales.
—Todos inmortales, viejo. Fíjese, nadie había podido comprobarlo y me toca a mí, en un 95. Un pequeño error en el mecanismo, un pliegue del tiempo, un avatar simultáneo en vez de consecutivo, Luc hubiera tenido que nacer después de mi muerte, y en cambio... Sin contar la fabulosa casualidad de encontrármelo en el autobús. Creo que ya se lo dije, fue una especie de seguridad total, sin palabras. Era eso y se acabó. Pero después empezaron las dudas, por que en esos casos uno se trata de imbécil o toma tranquilizantes. Y junto con las dudas, matándolas una por una, las demostraciones de que no estaba equivocado, de que no había razón para dudar. Lo que le voy a decir es lo que más risa les da a esos imbéciles, cuando a veces se me ocurre contarles. Luc no solamente era yo otra vez, sino que iba a ser como yo, como este pobre infeliz que le habla. No había más que verlo jugar, verlo caerse siempre mal, torciéndose un pie o sacándose una clavícula, esos sentimientos a flor de piel, ese rubor que le subía a la cara apenas se le preguntaba cualquier cosa. La madre, en cambio, cómo les gusta hablar, cómo le cuentan a uno cualquier cosa aunque el chico esté ahí muriéndose de vergüenza, las intimidades más increíbles, las anécdotas del primer diente, los dibujos de los ocho años, las enfermedades... La buena señora no sospechaba nada, claro, y el tío jugaba conmigo al ajedrez, yo era como de la familia, hasta les adelanté dinero para llegar a un fin de mes. No me costó ningún trabajo conocer el pasado de Luc, bastaba intercalar preguntas entre los temas que interesaban a los viejos: el reumatismo del tío, las maldades de la portera, la política. Así fui conociendo la infancia de Luc entre jaques al rey y reflexiones sobre el precio de la carne, y así la demostración se fue cumpliendo infalible. Pero entiéndame, mientras pedimos otra copa: Luc era yo, lo que yo había sido de niño, pero no se lo imagine como un calco. Más bien una figura análoga, comprende, es decir que a los siete años yo me había dislocado una muñeca y Luc la clavícula, y a los nueve habíamos tenido respectivamente el sarampión y la escarlatina, y además la historia intervenía, viejo, a mí el sarampión me había durado quince días mientras que a Luc lo habían curado en cuatro, los progresos de la medicina y cosas por el estilo. Todo era análogo y por eso, para ponerle un ejemplo al caso, bien podría suceder que el panadero de la esquina fuese un avatar de Napoleón, y él no lo sabe porque el orden no se ha alterado, porque no podrá encontrar se nunca con la verdad en un autobús; pero si de alguna manera llegara a darse cuenta de esa verdad, podría comprender que ha repetido y que está repitiendo a Napoleón, que pasar de lavaplatos a dueño de una buena panadería en Montparnasse es la misma figura que saltar de Córcega al trono de Francia, y que escarbando despacio en la historia de su vida encontraría los momentos que corresponden a la campaña de Egipto, al consulado y a Austerlitz, y hasta se daría cuenta de que algo le va a pasar con su panadería dentro de unos años, y que acabará en una Santa Helena que a lo mejor es una piecita en un sexto piso, pero también vencido, también rodeado por el agua de la soledad, también orgulloso de su panadería que fue como un vuelo de águilas. Usted se da cuenta, ¿no?.
Yo me daba cuenta, pero opiné que en la infancia todos tenemos enfermedades típicas a plazo fijo, y que casi todos nos rompemos alguna cosa jugando al fútbol.
—Ya sé, no le he hablado más que de las coincidencias visibles. Por ejemplo, que Luc se pareciera a mí no tenía importancia, aunque sí la tuvo para la revelación en el autobús. Lo verdaderamente importante eran las secuencias, y eso es difícil de explicar porque tocan al carácter, a recuerdos imprecisos, a fábulas de la infancia. En ese tiempo, quiero decir cuando tenía la edad de Luc, yo había pasado por una época amarga que empezó con una enfermedad interminable, después en plena convalecencia me fui a jugar con los amigos y me rompí un brazo, y apenas había salido de eso me enamoré de la hermana de un condiscípulo y sufrí como se sufre cuando se es incapaz de mirar en los ojos a una chica que se está burlando de uno. Luc se enfermó también, apenas convaleciente lo invitaron al circo y al bajar de las graderías resbaló y se dislocó un tobillo. Poco después su madre lo sorprendió una tarde llorando al lado de la ventana, con un pañuelito azul estrujado en la mano, un pañuelo que no era de la casa.
Como alguien tiene que hacer de contradictor en esta vida, dije que los amores infantiles son el complemento inevitable de los machucones y las pleuresías. Pero admití que lo del avión ya era otra cosa. Un avión con hélice a resorte, que él había traído para su cumpleaños.
—Cuando se lo di me acordé una vez más del Meccano que mi madre me había regalado a los catorce años, y de lo que me pasó. Pasó que estaba en el jardín, a pesar de que se venía una tormenta de verano y se oían ya los truenos, y me había puesto a armar una grúa sobre la mesa de la glorieta, cerca de la puerta de calle. Alguien me llamó desde la casa, y tuve que entrar un minuto. Cuando volví, la caja del Meccano había desaparecido y la puerta estaba abierta. Gritando desesperado corrí a la calle donde ya no se veía a nadie, y en ese mismo instante cayó un rayo en el chalet de enfrente. Todo eso ocurrió como en un solo acto, y yo lo estaba recordando mientras le daba el avión a Luc y él se quedaba mirándolo con la misma felicidad con que yo había mirado mi Meccano. La madre vino a traerme una taza de café, y cambiábamos las frases de siempre cuando oímos un grito. Luc había corrido a la ventana como si quisiera tirarse al vacío. Tenía la cara blanca y los ojos llenos de lágrimas, alcanzó a balbucear que el avión se había desviado en su vuelo, pasando exactamente por el hueco de la ventana entreabierta. «No se lo ve más, no se lo ve más», repetía llorando. Oímos gritar más abajo, el tío entró corriendo para anunciar que había un incendio en la casa de enfrente. ¿Comprende, ahora? Sí, mejor nos tomamos otra copa.
Después, como yo me callaba, el hombre dijo que había empezado a pensar solamente en Luc, en la suerte de Luc. Su madre lo destinaba a una escuela de artes y oficios, para que modestamente se abriera lo que ella llamaba su camino en la vida, pero ese camino ya estaba abierto y solamente él, que no hubiera podido hablar sin que lo tomaran por loco y lo separaran para siempre de Luc, podía decirle a la madre y al tío que todo era inútil, que cualquier cosa que hicieran el resultado sería el mismo, la humillación, la rutina lamentable, los años monótonos, los fracasos que van royendo la ropa y el alma, el refugio en una soledad resentida, en un bistró de barrio. Pero lo peor de todo no era el destino de Luc; lo peor era que Luc moriría a su vez y otro hombre repetiría la figura de Luc y su propia figura, hasta morir para que otro hombre entrara a su vez en la rueda. Luc ya casi no le importaba; de noche, su insomnio se proyectaba más allá hasta otro Luc, hasta otros que se llamarían Robert o Claude o Michel, una teoría al infinito de pobres diablos repitiendo la figura sin saberlo, convencidos de su libertad y su albedrío. El hombre tenía el vino triste, no había nada que hacerle.
—Ahora se ríen de mí cuando les digo que Luc murió unos meses después, son demasiado estúpidos para entender que... Sí, no se ponga usted también a mirarme con esos ojos. Murió unos meses después, empezó por una especie de bronquitis, así como a esa misma edad yo había tenido una infección hepática. A mí me internaron en el hospital, pero la madre de Luc se empeñó en cuidarlo en casa, y yo iba casi todos los días, y a veces llevaba a mi sobrino para que jugara con Luc. Había tanta miseria en esa casa que mis visitas eran un consuelo en todo sentido, la compañía para Luc, el paquete de arenques o el pastel de damascos. Se acostumbraron a que yo me encargara de comprar los medicamentos, después que les hablé de una farmacia donde me hacían un descuento especial. Terminaron por admitirme como enfermero de Luc, y ya se imagina que en una casa como ésa, donde el médico entra y sale sin mayor interés, nadie se fija mucho si los síntomas finales coinciden del todo con el primer diagnóstico... ¿Por qué me mira así? ¿He dicho algo que no esté bien?
No, no había dicho nada que no estuviera bien, sobre todo a esa altura del vino. Muy al contrario, a menos de imaginar algo horrible la muerte del pobre Luc venía a demostrar que cualquiera dado a la imaginación puede empezar un fantaseo en un autobús 95 y terminarlo al lado de la cama donde se está muriendo calladamente un niño. Para tranquilizarlo, se lo dije. Se quedó mirando un rato el aire antes de volver a hablar.
—Bueno, como quiera. La verdad es que en esas semanas después del entierro sentí por primera vez algo que podía parecerse a la felicidad. Todavía iba cada tanto a visitar a la madre de Luc, le llevaba un paquete de bizcochos, pero poco me importaba ya de ella o de la casa, estaba como anegado por la certidumbre maravillosa de ser el primer mortal, de sentir que mi vida se seguía desgastando día tras día, vino tras vino, y que al final se acabaría en cualquier parte y a cualquier hora, repitiendo hasta lo último el destino de algún desconocido muerto vaya a saber dónde y cuándo, pero yo sí que estaría muerto de verdad, sin un Luc que entrara en la rueda para repetir estúpidamente una estúpida vida. Comprenda esa plenitud, viejo, envídieme tanta felicidad mientras duró.
Porque, al parecer, no había durado. El bistró y el vino barato lo probaban, y esos ojos donde brillaba una fiebre que no era del cuerpo. Y sin embargo había vivido algunos meses saboreando cada momento de su mediocridad cotidiana, de su fracaso conyugal, de su ruina a los cincuenta años, seguro de su mortalidad inalienable. Una tarde, cruzando el Luxemburgo, vio una flor.
—Estaba al borde de un cantero, una flor amarilla cualquiera. Me había detenido a encender un cigarrillo y me distraje mirándola. Fue un poco como si también la flor me mirara, esos contactos, a veces... Usted sabe, cualquiera los siente, eso que llaman la belleza. Justamente eso, la flor era bella, era una lindísima flor. Y yo estaba condenado, yo me iba a morir un día para siempre. La flor era hermosa, siempre habría flores para los hombres futuros. De golpe comprendí la nada, eso que había creído la paz, el término de la cadena. Yo me iba a morir y Luc ya estaba muerto, no habría nunca más una flor para alguien como nosotros, no habría nada, no habría absolutamente nada, y la nada era eso, que no hubiera nunca más una flor. El fósforo encendido me abrasó los dedos. En la plaza salté a un autobús que iba a cualquier lado y me puse absurdamente a mirar, a mirar todo lo que se veía en la calle y todo lo que había en el autobús. Cuando llegamos al término mino, bajé y subí a otro autobús que llevaba a los suburbios. Toda la tarde, hasta entrada la noche, subí y bajé de los autobuses pensando en la flor y en Luc, buscando entre los pasajeros a alguien que se pareciera a Luc, a alguien que se pareciera a mí o a Luc, a alguien que pudiera ser yo otra vez, a alguien a quien mirar sabiendo que era yo, y luego dejarlo irse sin decirle nada, casi protegiéndolo para que siguiera por su pobre vida estúpida, su imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra...
Pagué.

"Final del Juego" - 1956.

A Salvador Allende

2007-09-11T00:32:00.001-03:00

26 de junio de1908 - 11 de septiembre de 1973

Julito

2007-08-27T20:54:00.000-03:00

Como serpientes que se deslizan por las paredes hasta el cielo

2007-08-18T09:58:00.000-03:00

Hungría votará tener siesta por ley

2007-08-17T17:13:00.000-03:00

El Parlamento húngaro planteará en un referéndum instaurar la siesta por ley

Ahora se necesitan 200.000 firmas para convocar el referéndum.
La sala rechazó, sin embargo, el dar la cerveza gratis en los restaurantes.

"¿Está de acuerdo con que el Parlamento de la República de Hungría debería aprobar una ley sobre la introducción de la siesta?"

A los ocho millones de votantes húngaros se podría realizar pronto esta pregunta después de que el Comité Electoral Nacional estableciera a última hora del lunes que el tema estaba listo para someterse a un referéndum.

El Comité Nacional Electoral de Hungría autorizo ayer la posible celebración de un referéndum para que el Parlamento discuta una ley para regular la siesta. La consulta convocará a unos ocho millones de votantes. Los defensores deberán reunir doscientas mil firmas para aprobar la normativa y disfrutar de esta constumbre.

La propuesta de poner gratis la cerveza en los restaurantes ha sido, sin embargo, rechazada

Los ciudadanos, que están padeciendo una ola de calor que ha alcanzado cifras récord este mes, tendrán sin embargo que seguir pagando sus refrigerios ya que el comité rechazó una propuesta de referéndum sobre la gratuidad de la cerveza en los restaurantes, diciendo que esto podría distorsionar el mercado.

Los proponentes del proyecto de ley sobre la siesta deberán recoger ahora 200.000 firmas para forzar un referéndum.

20minutos.es

Resucito de entre los muertos

2007-08-14T20:59:00.001-03:00

Vuelven a nacer los culpables de que hoy en dia estudie arquitectura
WWW.RASTI.COM.AR

Ruinas

2007-08-09T22:47:00.000-03:00

Hace unas semanas hablaba con alguien que alegremente me comentó que estaba próxima a viajar a conocer el Perú, y que tenia muchas ganas de caminar por las centenarias ruinas de Machu Pichu. A partir de esa charla me quedó rebotando en la cabeza la idea de viajar miles de kilómetros tán solo para ver una vieja ciudad deshabitada. En ese momento comencé a entender que estamos rodeados por ruinas, que caminan, que hablan, que lloran y ríen. Luchamos por mantener en pie las ruinas que solo contienen frías piedras pero también, sin quererlo, ayudamos a crear aun mas ruinas. ¿Por qué alguna vez en la vida no utilizamos nuestras vacaciones para visitar a todas estas ruinas que están en nuestras calles, a aquellas que todavía podemos revivirlos un poco y sacarlos de esa situación de abandono aunque sea por un rato?

Entrada nº71

2007-07-24T14:12:00.000-03:00

Hace mucho que no escribo. Mucho más si cuento desde que no escribo en este blog, y más aun desde que no escribo algo realmente interesante.
La escritura siempre fue un drama para mí. Un sueño recurrente mientras navegaba las hojas de los libros era el de hacer soñar a las personas con solo palabras, caracteres, tinta en un papel, pero no puedo lograrlo. Las letras se me retuercen, los espacios me ahogan y las comas se me clavan en los ojos sin dejarme pensar como unir dos palabras para que queden minimamente agradables.
Y no es que tenga el síndrome de la hoja en blanco, porque si puedo escribir, pero nada que sea rescatable. Mis oraciones se vuelven confusas, mi ortografía es comparable con la de un niño, mis historias aburridas y yo, un fracasado. Las biromes son mis enemigas y prefieren suicidarse en un mar de tinta antes de transcribir lo que mi mano dicta. Ojalá Cortázar se apoderara de mi mano y Rimbaud de mi mente para así poder, aunque sea una vez en la vida, releer lo que acabo de escribir y no terminar abollándolo.

2007-07-21T11:14:00.001-03:00

El viaje

2007-07-19T13:38:00.001-03:00

Otra laguna de cosas

2007-07-14T04:07:00.000-03:00

Otra foto:

Otro Blog:

Al otro lado de la retina
http://dissenet.com/etringita/

Lo encontre el otro día navegando y me gusto mucho, realmente muy buenas fotografias!

Otra frase:

"Muestrame tu fe sin obras, que yo, con obras, te mostraré mi fe"

Laguna de cosas

2007-07-10T11:29:00.000-03:00

Una foto:

Un blog:

El de mi amigo y compañero de Accion Vanguardia El Gona!

Pinturas de Gonzalo Duport
Http://gonzaloduport.blogspot.com

Una frase:

"A cada hombre, una utopía"

La pedrera y el glaciar

2007-07-03T20:27:00.000-03:00

Presentación

2007-06-28T12:18:00.000-03:00

Ya hacia rato que tenia ganas de crear un fotolog.
Ya hacia rato que no salia de casa.
Ya hacia rato que miraba mucho por la ventana.
Ya hacia rato que tenia ganas de encarar un proyecto, en lo posible fotografico.

Asi nació Desde Mi Ventana
un blog fotografico limitado a lo que rodea a la ventana del living.

Http://algunaventana.blogspot.com

Sin luz, pero con sombras

2007-06-26T21:08:00.000-03:00

En el preciso instante en que me iba a poner a estudiar, se cortó la luz.

Minha galera

2007-06-21T20:49:00.000-03:00

O minha maconha
Minha torcida
Minha querida
Minha galera
O minha cachoeira
Minha menina
Minha flamenga
Minha capoeira
O minha menina
Minha querida
Minha galera...
O minha maloca
Minha larica
Minha cachaça
Minha cadeia
Minha vagabunda
O minha vida
Minha mambembe
Minha ladeira
O minha menina
Minha querida
Minha Valéria...
O minha torcida
Minha flamenga
Minha cadeia
O minha maconha
Minha torcida
Minha querida
Minha galera
Minha vagabunda
Minha mambembe
Minha beleza
Minha copoeira...
O minha menina
Minha querida
Minha Valéria...
Minha torcida
Minha flamenga
Minha cadeia
O minha maconha
Minha torcida
Minha querida
Minha galera...

2007-06-17T01:37:00.001-03:00

La vi y me enamoré. No queria volver a postear una foto, pero me enamoré.

Josef Sudek

2007-06-14T23:57:00.000-03:00

Esos anteojos... ...lo hacian ver más alla!

2007-06-13T14:38:00.000-03:00

2007-06-11T21:48:00.001-03:00

Diogenes descubrió que poderoso se siente al cruzar al 9 de julio a los saltos un domingo a las 9 de la mañana cantando chica rutera

2007-06-08T13:56:00.000-03:00

Diogenes la llamó a Bettie a su teléfono público y arreglaron para ir este fin de semana a darse unas vueltas por el desierto.

BETTIE AL DESIERTO
(Pez)
Y ahora que ya es tarde Bettie vuelve a empezar
guarda tres o cuatro cosas, no precisa nada más
La destierran la vergüenza y el orgullo
se despierta donde ya no existe el mar, imposible volver atrás
y en cuestión de segundos ya no está... no la ves más
Compró una casa vieja atrás de la terminal
y hoy pasa cerca tuyo y no lo podés notar
y es que el desierto lija todo lo que sobra
y te cobra lo que no podés pagar, imposible volver atrás
y en cuestión de segundos ya no estás... no te ven más.
Pezapesta.com.ar

2007-06-06T23:53:00.000-03:00

Diogenes
piensa
Piensa
PIensa
PIEnsa
PIENsa
PIENSa
PIENSA hasta más no poder!

Diogenes no estaba muerto...

2007-05-29T12:56:00.000-03:00

...estaba de pachanga!!!

y con mucho frio!!

Diogenes... recargado!!

2007-05-26T02:18:00.000-03:00

Todos lo pensamos muerto, pero solo se habia perdido caminando por una ciudad bastante grande.

Desde otro punto de vista

2006-12-09T21:54:00.000-03:00

Que loco como cambio el messenger!!! jejeje. Recien me alegréporque tengo un 1g. en hotmail y despues me di cuenta lo deprimente que son las modernas alegrias.
Agenda: martes 12, centro cultural de la cooperacion (cccoop) Abandonos de ruben pinella, el resto de la semana huevo y ensalada.

odo los cybers!!!

2006-11-30T23:09:00.000-03:00

Llegue inspirado pero quepin quepn se volotodoa laposibleinspiracion! estoy pasandounlindo momnto salvopor este tecldo de mierda que no anda muybien y son demasadoserrores comoparaquemepondaacoregirlos. Ya visitar laplta avisenme hasta cuando staran!! bueno marte, no puede ser quande tan maleste teclado!! asiesta laargentina!!! jejejejej

Gu-au

2006-10-28T15:37:00.000-03:00

Como extraño este blog! realmente el no tener internet es un alivio economico ya que me da fiaca bajar e ir hasta un cyber, pero sin embargo perdi la costumbre de escribir aca.
Mi vida se esta encaminando muy bien; termine con dos 8 y un 7 en el primer cuatrimestre. en este llevo promedio 9,25 en los parciales y 7 enlas entregas, de todo esto no me puedo quejar. la ciudad me trata bien, aunque extraño muchas cosas de tres arroyos. extraño mucho a la fotografia que la estoy dejando medio de lado.
Hoy me no es que me decidi a volver, si no que el destino (la corriente) me tiro en el cyber porque me di cuenta que no agarre la llave de casa.
bueno por ahora creo que termine.

Descripción climatica de las vacaciones de invierno 2006 en Tres Arroyos

2006-08-05T18:06:00.000-03:00

Frio, frio, frio, nube, frio, frio, sol, nube, lluvia, lluvia, lluvia, frio, viento, viento, sol, viento, ventarrón, ventarrón, frio, helada, frio, frio, sol, frio, lluvia, lluvia, frio y hoy sol, pero con frio!

Si 20 años no es nada...

2006-06-16T20:49:00.000-03:00

tanto tiempo paso....

...y sigo sin saber que escribir.

Flash Informativo

2006-01-26T00:14:00.000-03:00

Corrigiendo un post anteriormente publicado en este blog, el cual me presentaba como unico soltero de mi familia, les anuncio desde esta, la cuna de mis pensamientos, que ya no estoy solo.
(gracias por las felicitaciones)

2005-12-02T00:57:00.000-03:00

Realmente soy feliz!
Hoy inauguramos una muestra con mis compañeros de fotografía
Participe de una pintada por el día de la lucha contra el sida
Falté al colegio
Me junté con mis amigos
y tantas otras cosas...
Que contento que estoy!!!

Ya se acerca mi muestra!!

2005-11-28T15:27:00.000-03:00

No aceptó entrar con "No podras matarme"!!

2005-11-16T15:36:00.000-03:00

A principio de año no pense que seria tan dificil esto... pero hoy me doy cuenta que si.
Situación: se acerca la fiesta de egresados, entro con una amiga y, aca esta el problema, tenemos que elegir un tema para entrar.
Yo que tengo gustos que concuerdan con muy poca gente, propongo temas que a ella no le atraen mucho, y su musica ochentosa no es de mis deleites.
Visitantes ayudenme, tirenme ideas!! por favor!!!

y llovieron ranas...

2005-11-14T15:00:00.000-03:00

Es terrible lo que esta lloviendo, tipica tormenta de primavera. Para mi mejor asi me dedico a estudiar, aunque tanta agua que cae desde el cielo me desvia la atención.

Recomendacion: Mirar la pelicula Magnolia

2005-11-09T18:45:00.000-03:00

Ayer me enteré que todos mis hermanos tiene pareja (mi hno mayor volvio a juntarse).
Soy el único soltero que queda en el clan!!
(no se si reir o llorar)

Le Tour Eiffel

2005-11-07T21:18:00.000-03:00

Foto de mi viaje a Paris... (sin salir de Tres Arroyos)

Fuera Bush!

2005-11-05T01:28:00.000-03:00

Como me calienta la falta de conciencia que tienen los jovenes actuales!! por dios!! que alguien los baje del arbol del que estan colgados, no puede ser que nada les modifique!!
Lo peor es que se viven quejando pero ninguno mueve un dedo para cambiar las cosas, les sacas internet, la tele y el celular y los dejas en bolas... pero ojo, se saben las diferencias entre los dos ultimos modelos de nokia pero no saben quien fue Bolivar...

El Panchero de La Panchona

2005-11-03T16:35:00.000-03:00

Realmente no podia dejar de escapar de mis manos esta portada publicada por la revista CARAS... ¡Como pegó el panchero!
¿se viene el blog propio?