Vaivenes de un tren descarrilado

que toma por Avenida Callao

y a charlar se detiene

con el quiosquero de la esquina,

de ese barrio con tantos grises,

y transeúntes que usan

sombreros repletos de flores,

pañuelo en bolsillo del traje rayado

y esposa bien adornada

colgada del brazo igual que el bastón;

Poseedor esa cúpula,

que tan vistosa queda,

casa de palomas y sueños de poetas

que tocan el cielo con cada nuevo amor

con sus tejuelas de acero

llenando la calle de reflejos

que encandilan a los que pasan

idiotizándolos

los obliga a subir

al vagón azulado

confundido desde siempre con el cielo,

y el saludo al mandamás

que ya no los quiere por pecadores.

El murmullo de la gente que entra,

marca sus boletos

y se ubica en su lugar

charlando con el desconocido compañero

que hoy toca de amigo

por el solo hecho

del azar de quien reparte los lugares

les hace sentir a la muerte más cercana,

abrazándolos en cada palabra lanzada al viento

en cada llanto de enamorada que debe partir.

Un hombre gentil que se acerca

ofreciendo pastillas de naftalina para el aliento

y se saca el barbijo al saludar

mire usted señor, dice sin abrir la boca,

mire que se puede contagiar.

El tren arranca nuevamente

en vez de pitar: suena una de Gardel

con el bandoneón de Troilo y la cara de Perón

mi general, ¡que grande sos!

por la ventanilla Evita saluda

abrazada de La Süller by Soldán

y un par de compatriotas más

derrochando alegría a santiamén

regando los adoquines grises

hasta convertir la calle en río

y el río en mar

color marrón, marrón.

No se asuste compadre,

¡este no es el tren de la alegría!

solo un loco sueño de algún taxista

que dormido se quedó y a punto de chocar está.

Corrigió: Srita Noctambula